când cei şapte ani de acasă au fost
de fapt şi de
nedrept
cei doi ani
ghiftuiţi cu desene animate,
dezvolţi
toleranţă la lipsa de iubire
şi sevraj la
orice microscopică absenţă
a acelei
specii de singurătate
care emană
căldură prin toţi porii, până te vindecă
de tine cel ca
o molimă.
eşti prea mic
pentru ura din
tine
şi ştii să
pronunţi
cuvinte prea
mari
pentru iubirea
din tine.
le iei pe amândouă
şi le expui
nude şi
inutile
în vitrina relaţiilor
cu acces
interzis
şi semn
care-ţi ordonă să nu atingi
nimic, chiar
dacă îţi aparţine.
ai vrea să
mori,
dar le-ai
lipsi pietrelor domesticite,
păpuşilor şi
prietenilor imaginari.
ai vrea să
trăieşti,
dar nu te-ar
auzi nimeni.
ai vrea să
cânţi,
dar vocea ta
este o vioară dezacordată
dintr-un film
de groază
şi nimeni nu
ar ţipa
şi nimeni nu
ţi-ar acorda
dreptul să
înveţi cum să
devii puţin
mai tu. puţin mai sânge
şi mai os şi
mai acţiune şi mai carne şi mai
furie şi mai
iubire.
domnu’, domnu’,
mai eşti curios
în legătură cu
singurătatea mea?
se vinde scump
şi nimeni nu cumpără.
e un nasture.
o paietă, atât.
îţi ia ochii
cu strălucirea plictiselii
să n-o vezi şi
să mai ceri
o porţie de
îmbrăţişare, ca ea să hiberneze
încă o clipă
de primăvară.
să miroasă a
speranţă şi să creadă
într-un viitor
în care ea nu va mai exista, dar
nici nu va mai
fi vitală.
No comments:
Post a Comment