acesta nu este
un strigăt de ajutor.
acesta este
sunetul unui elastic
care te pişcă
atunci când te apropii
să îi modelezi
cutele, să îl eliberezi
din
strânsoarea zilelor care trec năucitor.
acesta este un
ţipăt
construit din
molecule umede de tăcere
care ţi s-a
lipit de talpă
când am
încercat să te îmbrăţişez
şi te-ai
risipit ca un nor
la vestea că
ţi-am aflat numele.
aceasta este o
furie de abur.
o sirenă
amnezică
după ce i-au
crescut picioarele
reproşându-le
tuturor
visarea ca o
uşă spre lumi
imposibil de
cucerit.
aceasta este
şoapta neputinţei
pirinsă în
capcana unei bule de aer
care s-ar fi
întrupat din dragostea
între frigul
omniprezent în jur
şi cuvântul pe
care l-aş fi rostit
dacă nu aş fi
ales să îi îmbălsămez
cadavrul mic
de frică
în linişte.
aceasta este
doar o poezie.
vă rog să nu o
luaţi în serios.
doar la lumina
unei insomnii de iarnă, dacă se poate,
să o priviţi din
alt unghi, să o primiţi sub unghii şi în articulaţii
şi în bucăţile
din voi cu care, vreodată, poate chiar
aţi iubit.