Friday, June 22, 2018

străinul dintre buzele tale


ai pus între tine și mine un nebun
din abanos de trecut
și eu nu te pot vedea din turnul
în care m-au închis demult
și încă nu am cheia.

îți dansează buzele
pe ritmuri sado-masochiste
ținând suspendat în aburul lor moale
un străin mie - ființă de tenebre
și mătăsuri țesute din moarte atât de fină
încât oamenilor de rând le pare eleganță.

ai tras între mine și tine diagonală
lungă cât durerea ta
și ești prea pătrate de alb și negru
în conturul meu.
țipi negru peste culorile așternute cu grijă
ca patul făcut seara pentru un copil drag.

țipi din rărunchii lui dumnezeu.
încerci să îmi trântești ușa cerului în suflet
când dansez în ploaie lent, fără destinație,
liberă ca o lebădă care își știe cântecul pe de rost,
dar mai are de exersat liniștile ...

căci liniștea mea, deși naște pui vii de iubire,
încă nu se poate îndoi pe orice
segment de extremă dreaptă.
se respinge din obișnuință corpul străin
care dintre buzele tale aspre, mi se insinuează în carne.

Thursday, June 21, 2018

neglijență


m-ai condus înapoi
unde singura sursă de apă potabilă
este furtuna  

și nici tu nu m-ai învățat 
să dansez în ploaie.

mi-ai întins doar mâna, irezistibil de goală,
ca pe o invitație îngânfată să compun un ocean
din piesele de puzzle de uscat 
din ochii mei infertili.

m-ai condus dincolo de granițele
ținuturilor în care am copilărit,
dincolo de grindine peste inima descoperită,
pe marginea tornadei
pe care chiar tu ai plâns-o în mine.

m-ai condus înapoi
unde singura sursă de apă potabilă
este furtuna
 
și mi-ai spus - cu vocea atât de dulce
încât s-a rupt ceva în mine -

că în ritmul meu nu se cuvine,
că eu sunt frunză, iar toamna 
îmi stă tare bine în galben.

Friday, June 15, 2018

impresie



se întoarce
parcă de niciunde.

ceaţa face paşi
spre mine cea care înţelege
de ce vine de niciunde
şi de ce nu se întoarce
- pentru că niciodată nu a plecat.

întind braţele spre ea
dar ajung numai cu o frunză arămie
care mi-a căzut din inimă
când aproape mi-am amintit.

ea nu are istorie. are furnicături
în muşchi, de la jocul de-a statuia,
şi empatie fără să îi privească în ochi
pe cei pentru care tremură.
ea nu are istorie. are o degerătură de frică
pe piele - şi se felicită pentru alegerea
de a nu atinge pe nimeni
decât, uneori, cu o pană de vis.



Wednesday, June 6, 2018

distopia

știi cum e când ai o sută de ani
de singurătate
și mii de legende care, una câte una, s-au dovedit
a fi minciuni sacre
pe care chiar tu le-ai făcut
adevărate,
căci îl cunoști doar pe pădurar
și nici pădurarul nu vrea să te
măcar-taie?

Monday, June 4, 2018

tinerețe fără bătrânețe



lunile nu mai au culoare
sau consistență.
au devenit ca un nor
de hârtie.
un uter rău
care mă mai ține pe linia de plutire
din proprii ochi prea larg deschiși
prea mereu.

timpul se contractă
în pupile
fără nerăbdare.
doar cu vocea care tremură
când nu o ascultă nimeni
și nu știe dacă a plâns
sau cât se cuvine să treacă
între ultimul cuvânt
și următoarea familie lingvistică.


Sunday, June 3, 2018

tablou apocaliptic fără ramă

nu mă mai încap cuvintele -
au intrat la apă
când ai încetat să mă privești în
ochi și să mi-i legeni între brațele tale
ferme ca un vis încadrat de soare fiert tare.

nici nu mi-am dat seama clar când
am purtat minutele fără tine până mi s-au lărgit
nepermis. iar acum este ocean.
acum este uragan. nimeni nu mai poate
să se scape din gura de înec cu colți de sare.

Friday, June 1, 2018

frunze colorate a uitare

stele de moarte
uită că nu s-au născut din cer
și, căzând, își închipuie
că îndeplinesc visul cuiva.

plutesc una peste alta
ca un râu vertical
în care peștii mănâncă
suflet de om crud
și devin solzii de pește
care le cresc pe vulnerabilitate
ca o boală ce le salvează viața
învățându-i că, orice s-ar întâmpla,
ei nu sunt nici pe departe
frunze care se descompun în culori
pe drum spre moarte.