fructul iubirii noastre
este golul
pe care l-ai născut în
mine.
a cărui ființă de nimic
și respirație de durere
și formă de oglindă
nu le cunoscusem înainte
nici măcar din vedere.
mi-ai curtat ochii
înăuntrul cărora înfloreau
cireși
în plină iarnă, între
lacrimile înghețate
de mirare.
mi-ai îmbrățișat îndoielile
cu un cuvânt.
îți visam atingerea și
eram fericită atunci.
apoi ai intrat în mine
întâi încet,
ca un adolescent care se
avântă în mare pentru prima oară.
mai târziu, ai început să
alergi, să te izbești de pereții
războaielor pierdute din
mine.
m-ai vrăjit cu rima de la
capătul unui mulțumesc.
până când ai crescut
și-ai înțeles pe jumătate și încă puțin
ce este ficțiunea
și-ai vrut să te eliberezi
din plasa de fluturi
lovindu-mă în stomac cu un
pumn de adevăr
care îmi rămăsese mic.
m-ai amenințat cu pistolul
de apă
pe care ți-l așezasem
topit la picioare
pentru că, altfel, durerea
ta mi-ar explodat în cutia toracică
și s-ar fi sfârșit lumea
...
ai clocit oul meu de chin
din care a ieșit golul,
carne din carnea mea
făcută fâșii de prea multă
căutare
a vrăjitorului din tine
care murise de îndată ce
ți-ai aruncat
jobenul.
No comments:
Post a Comment