vorbim despre ţările calde.
eu sunt o culoare
şi tu
eşti o nuanţă
diferit, dar
te strecori între
liniile conturului meu
ca o coţofană
care pretinde
că îi sunt ochii
de aur
şi vede în mine viaţă
care n-ar exista fără ea.
tu eşti cuţitul
şi eu untul.
mă văd prizonieră
în forma pe care
mi-o dai,
deşi iubeam
ploaia
cum se
îndrăgosteşte de gâtul meu
până la topire
ca un sărut al
curcubeului
înfăşurat în
jurul coardelor tale vocale
când mă mângâi cu
un cuvânt greu de rostit
şi eu te îmbrăţişez
cu o tăcere greu de tăcut.
nu vrem să
plecăm.
eu, pentru că am
învăţat să mă îndoiesc de aer,
să nu mai cred că
m-ar purta mândru
spre un loc mai
bun decât braţele tale.
tu, pentru că
mi-ai învăţat fiecare piatră
din drumul de
ţară care sunt, şi ştii că duc acasă,
şi ştii că fără
mine nu ai fi învăţat
să zbori plin. să
zbori şchiop.
nu ai fi aflat
că ai aripi
dacă nu eram eu
să urlu de dorul tău
până când mi s-a
rupt inima şi din miezul ei de foc reciclat
au ieşit muguri
de aripi ca ale tale.
nu vrem să plecăm.
aici plouă. aici
ne punem culorile împreună
într-un cântec pe
acoperişul mamă.
aici suntem noi
înainte de eu.
dar printre
cuvintele umede,
aici eşti tu
înainte de noi.
te iubesc şi mă
iubeşti
în picături de
ploaie
spintecate, din
care se naşte
Speranţa,
dar vorbim despre
ţările calde.
acolo unde doare
să fim noi
pentru că acolo
eşti prea tu
şi rămân prea
puţine fâşii de curcubeu
în care să mai
fiu eu.
No comments:
Post a Comment