se întoarce
parcă de niciunde.
ceaţa face paşi
spre mine cea care
înţelege
de ce vine de niciunde
şi de ce nu se întoarce
- pentru că niciodată nu a
plecat.
întind braţele spre ea
dar ajung numai cu o frunză
arămie
care mi-a căzut din inimă
când aproape mi-am
amintit.
ea nu are istorie. are
furnicături
în muşchi, de la jocul
de-a statuia,
şi empatie fără să îi
privească în ochi
pe cei pentru care
tremură.
ea nu are istorie. are o
degerătură de frică
pe piele - şi se felicită
pentru alegerea
de a nu atinge pe nimeni
decât, uneori, cu o pană
de vis.
No comments:
Post a Comment