oricine înveţi
să fii
din buze, din
piele de împrumut,
din copaci tatuaţi
cu un gând
rănit, care
n-a putut altfel
să zboare din
cuib,
din guri de
străini
sau săruturi
de ocean -
tot în
dialectul ponosit
al femeilor
dinaintea ta
se povestesc
serile
când era prea
greu să îţi treci
braţele prin
mâneca de lână
a pijamalei,
capul prin bluză
şi, la graniţa
dintre tine şi lume,
apa care
niciodată nu te spală
de cine eşti
tu în oase.
tot pe limba
ta, muşchi puternic,
nefolosit, cu
vocea atrofiată
pentru că n-ai ştiut ce să faci cu ea
pentru că n-ai ştiut ce să faci cu ea
în afară de a
zgâria tocul uşii
spre inimile
în care nu ai încăput,
numai în
cuvintele ca un duş scoţian
pe care le-ai
simţit în sânge
înainte de a
le articula
îşi găsesc
grai durerile care te lasă descreierat,
desacrat,
despuiat.
cât trăieşti, te
mai poţi naşte într-o mie de lumi
dar numai pe
limba în care ai mers
de-a buşilea,
nearticulat,
demascat
se moare.
No comments:
Post a Comment