bătrân senil, dorul
muşcă din mărul
prizonier în pieptul meu
şi curge sevă, nu sânge
căci n-am avut după ce plânge
iar dacă mă încăpăţânez
să plagiez
o iubire
într-un vers prost scris,
iese doar copia xerox a unei lacrimi
abia imprimate
pe foaia de hârtie subţire
ce-o ţin drept obraz stâng.
No comments:
Post a Comment