Wednesday, January 25, 2017

între oi care au învăţat să urle la lună.

scufundată în urlet de oi cu ochi închişi,
expir lumină deja sufocată.
mă îngroapă clipă de clipă în ură costumată a circ
şi aruncă peste mine lopată după lopată
din otrava care a rămas când li s-a şters strălucirea.
cuvintele îmi devin grele. aici liniştea se plăteşte
cu sufletul sau cu mărunţişul care a mai rămas din el.

*

eu nu sunt luna,
dar rămânând aici,

păpuşă de cârpă
fără mâini şi fără picioare,
fără viaţă şi fără viitor,

încep încet
să îi înţeleg craterele.


Sunday, January 22, 2017

de iarnă

înnodată într-o învălmașală de pânze de păianjen -
copaciii întineriți de iarnă mă privesc cu omnisciență.
viscolul îmi ondulează visurile
a cuișoare, a căldură și a renunțare.

cu mintea la pietre și picioarele-n stele,
cine să mai stea cu capul în nori?

cad în genunchi, dar nu mă mai rog
la zei în care nu cred.
cad în genunchi și blestem
marsupiul împovărat de sens
al cuvintelor în care încă mai cred
cu umbra și cu trecutul.

Saturday, January 14, 2017

încărcătura

în creion cu lumină tocită
îmi desenează în ureche
tunete pe care nu le-am văzut.

acum văd clar, prin ceața trecutului meu
de ceară albă, cum i-au dezumflat
sufletul ca pe un balon cu aer cald
și cădem cu toții de zeci de ani.
acum știu de ce.

*

toarnă iubire cu găleata.
îmi urlă în stomac ca lupul la lună
când a fost izgonit din haită,
dar între timp a îmbătrânit
într-un ocean înghețat de compasiune
și nu mai ține minte de ce
sau când a rămas atât de singur,
atât de greșit.

*

acum desenele de copil
au încărcătură electrică -
durere pe fond de întuneric.
moarte în miez de viață.
coacem la lumina viitorului
până rămâne doar negrul din bucurie.
o baltă de nu-mă-uita topite în loc de zăpadă,
ce absurd!

dar astăzi eu port
morcovul în mijlocul feței.
lacrimile în rolul principal
din filmul ăsta mut.

*

și oboseala, doamne, oboseala lunii
care nu se îndură să pună punct
pentru că soarele s-a stins
imediat după răsărit.

oboseala, doamne, oboseala
de a fi singurul curcubeu -

îmi alunecă de pe umeri
cele cinci culori,
singurele pe care le-am cunoscut
până acum

Monday, January 9, 2017

cercuri concentrice

cercuri concentrice
se rostogolesc născute de același soare
cercuri concentrice
nu se întâlnesc niciodată
pe aceeași cărare
anotimpuri diferite
aceeași apă în râuri și în cristale
cercurile concentrice
își îngroapă fiecare identitatea într-o minge de foc
ca să nu constate că e timp de mormânt
sau că de fapt nu a existat niciodată
cercul mâzgălit la plictiseală
nu a existat decât miezul în jurul căruia s-a format
dar acum totul se topește.
ninge rumeguș din stejarul centenar
și inelele speriate spun o istorie greșită intenționat
uită că asta este viața
un codru de cercuri concentrice
care cresc unul din celălalt
se înverzesc unul prin celălalt
mor unul câte unul dar întotdeauna
supraviețuiesc în inima de lumină
a celuilalt

Saturday, December 31, 2016

calea curajului

contra curentului
înoată stânca

- în sfârşit -

se reflectă
 în ochii celor de pe mal
că orizontul o îmbrăţişează
oriunde s-ar găsi.

acum se încrede
în valuri. în plăci tectonice.
în trecutul care intră pe fereastra norilor
la fiecare răsărit, un cântec de pescăruş
ce seamănă întotdeauna cu cel de ieri,
iar fiecare apus parcă vine mai devreme
şi îndrăzneşte mai multă lumină.

*

mi-am pus lumina în cuvinte.

mi-am luat inima
în dinţii din spatele ceţii
şi nu s-a crăpat nici de data asta.

am lăsat mantia de viitor
să-mi cadă de pe umeri
şi am mers desculţă
pe plaja visurilor
transformându-le,
piatră înfrântă cu piatră înfrântă,
în realitate limpede
izvorâtă din adevărul
pe care l-am purtat în piept
ca pe o broşă de speranţă
aproape mereu.

*

stânca ştie să privească înapoi                    
până dincolo de furia vulcanilor,
puterea cu care au purtat-o pe umeri
toată viaţa ei de floare din piatră.

îi iubeşte cu marea şi cu zarea
pentru istorie
şi pentru pata de noroi cea mai colorată
de pe promisiunea lor încălcată.

stânca învaţă să sară
fără paraşuţă de cuvinte calde
direct în sânul mării
care a născut-o greşit.
scuipă ţărână pe nări
şi se face una cu trilioanele de picături.
provoacă focul din propriul gâtlej,
îl linguşeşte cu ţipetele ei tăcute.
îi permite să o stingă
şi
împreună ajung pe ringul de dans
al unui an trăit pe calea curajului
şi al poeziilor şterse
cu radiera rostirii.

*

iată-ne aici, acum,
un fel de potecă invers
din crengi de copac, licurici,
frunze vii şi flori presate.
picioare care au renunţat să zboare
şi, pe ultimul mililitru de oxigen, au învăţat
arta de a merge,

ştiinţa de a lăsa urme
şi zâmbetul ca de lună
al celor care păşesc pe ele
cât încă nu au renunţat
la ideaţii de iluminare
şi la tentative de zbor.


Friday, December 9, 2016

paralele



două urlete
la fel
și menite să nu se cunoască niciodată
se zbat
de părți opuse ale marelui zid al liniștii.

unghiile mâinii negre se lungesc
și țipă
după un fir de păr de care să mai atârne 
o clipă.

degetele mâinii palide ca luna plină la flux
caută disperate, prin movile de noroi și curiozitate,
o cale de cântec și lumină
spre tine, mamă,
oricine sau orice ai fi tu.

dar, în tabloul ăsta
labirint al sufletelor pereche
ale neantului,
eu, cunoscătoare a tuturor nuanțelor de moarte,

uneori sunt pictorul
care le împletește strigătele de ajutor
într-o îmbrățișare șoptită.






Credit pictură :Adrian Cosma

Friday, December 2, 2016

un tunet


m-a lovit,
plat
şi jegos de lumină care distruge,
dintre urechile lui ca două cremene.
vocea lui era ca cerul
din care credeam că am fost izgonită cândva
pentru că mă durea spatele
de trecut şi de viitor şi de piele înroşită
şi de iubire care mi-a ieşit cioburi, cioburi
din cutia toracică
şi cum altfel să-mi explic agonia, decât
că poate, cândva, înainte de frică,
am avut aripi.

buzele lui
numai bune de sărutat cu marginea ascuţită a tristeţii mele
s-au apărat.
m-au lovit
fix între pre-supusele aripi fantomă

şi, în loc să se oprească universul în loc,
să albească şi să înceapă să se micşoreze
că eu sunt muritoare
şi că el îmi plesneşte poezia cu dosul palmei unui cuvânt surd,

eu am plâns
şi el a tăcut
şi, printre scântei,
a fost loc de viaţă,
dar moale şi pâlpâindă

căci cremenele au fost udate
şi între noi nu mai există foc;

doar lacrimi
şi binecuvântările tăcerii
dintre cuvinte,
care încălzeşte.

iată. plouă.

cioburi, cioburi de iubire,
după ce au tăiat cerul cu cruzime,
hrănesc trandafirii călătorind spre
înmugurire.